lunes, 13 de julio de 2015

Poemas de Augusto Enrique



ELECTRONAUTA

I
Un latido

otro latido

corazón monocorde

Camina lento el desgano

hacia la última visión de los pasos

Respiro

La atmósfera aletarga los sentidos

El visor cristaliza la mirada

oprime el pensamiento de los ojos

observa la opresión del pensamiento



II

Reverbera el cerebro

y los nervios trabajan a 220 voltios

Ahora

se aleja el frenesí de lo eléctrico

Es la hora

de testear la inocencia



III

El agua abre sus pequeños ojos

y vé su interior de hidrógeno y oxígeno

Explota la molécula de tu voz en el silencio

y aparecen los átomos de las palabras

Se produjo la interfase

entre tu misterio y el mío

¿que harás?

desconectar el cable de mi corazón

o espaciar sus latidos



IV

Improvisa la mente

el camino hacia el recuerdo

Si el corazón cantara

creo que tendría un sonido grave

Si el cerebro cantara

¿tendría sonidos?

o vocalizaría las imágenes



V

Ahora

se ha marchado la energía

(solo quedó la estática en tu piel)

Puedo escuchar en alta fidelidad

el sonido de tus caricias

Ven

construiremos la máquina de hacer pájaros

y crearemos el ave que vuela para siempre

Ven

¡levántate!

y muéstrame tu Rostro

el verdadero

el que se esconde

bajo la escafandra de la apariencia



VI

Cuando alunicé sobre tu espíritu

me bañaste en el mar de la tranquilidad

y me sumergí en el cráter de tu belleza

Perdí la gravedad de los dolores

y flotaba en la paz de tu sonrisa

Pero el viaje ha empezado a terminar

Y mi único destino

es transcurrir hacia la eternidad



VII

Se encadenan las letras

y libero el sonido de tu nombre

El radar de mi mente

ha detectado tu brillo

Me arrastra el remanso de la energía

Voy como una pequeña nave

en el gran río de la vida



VIII

Creo que encontré

el pequeño satélite de la alquimia

¿Me orbitarán tus pupilas?



IX

¿Esto es la Luna

o es la Tierra llena de cenizas?

Tal vez no importa

estoy tranquilo

ya empiezo a ver

el número sin cifra





EXPLICACIÓN ESTADÍSTICA



Estadísticamente hablando

no estoy en el promedio de la gente

soy absolutamente disperso

tengo un desvío estándar respecto de la media

y mi persona no se encuentra explicada

por ningún modelo.



EL DIABLO Y EL OCÉANO AZUL PROFUNDO



No te vayas aún, todavía no llegó la sangre al río

ni el durazno flotó sobre el agua.

El durazno que late

recitando un plegaria para el alba.



Soy un hombre de poca fe eso es cierto

tal vez necesite algún milagro

o acaso será la duda el punto de equilibrio.



El diablo se zambulló

en el océano azul profundo



¿qué sería de la luz sin la oscuridad?



Tengo una visión de una playa

soñé con un océano casi infinito

un microcosmos de agua

azul claro y azul oscuro



Soñé con un océano azul y profundo

como el cielo en la madrugada.



Soy un hombre de poca fe eso es cierto



El diablo salió a respirar

sobre las aguas



Si Dios existe

entonces que me perdone.







SIMULACRO



Cuando en la pantalla se borren

las imágenes del naufragio

y no queden sobrevivientes de la mirada

saldrás a encender el monitor del recuerdo

y algún brillo azulado perfumará

el blanco y negro de los ojos

¿qué imagen en colores florecerá en mi retina?

¿qué atmósfera cubrirá el rojo planeta de tu corazón?

Entonces la imagen del mundo

solo será un simulacro de los ojos.



EL LADO "B" DEL CIELO



El salto hacia el abismo

y el abrazo invisible de la noche

Ahora que profundizo en el ser

casi nada queda

ya no hay litigios con las tinieblas

El gran ojo abriendo el iris de la conciencia

profetiza la multiforma del espacio

el cónclave secreto de la videncia

Caigo en la gran catarata de la existencia

Floto en el vacío y me lleno de imágenes

Vadeo el río naranja de la demencia

Escucho las melodías azuladas del cerebro

Destrozo los últimos restos de la conciencia

Ahora que me desintegro en la gran esfera

siento el abandono de la cáscara

del pensamiento

Entonces solo soy un latido, un destello

La egonave desciende sobre el silencio

Me duele la vida en el pecho

El cielo a esta hora no ha perdido

su color insano

No pude huir de los demonios del tiempo

Aquí estoy del otro lado del cielo.



EL PRÓXIMO PASO



Ella salta al paraíso donde las aves no vuelan

Como una serpiente que danza en el aire

la atmósfera se desliza hacia otro espacio

Son viajeros del infinito los que me mostraron

el lugar donde el sol se disolvió

como una pastilla de vitaminas en un vaso de agua

Saltando hacia el fuego donde arden tus ojos azules

logré quemar la esencia que mostró

tu cuerpo en cenizas

Ya se mueven las inquietantes esfinges

entre los ciclos del silencio

Descifraremos entre los glóbulos rojos

de la autopista

la hemoglobina de la velocidad

Una caída, una caída al abismo, respuesta, pregunta

he aquí la cuestión, saltar al abismo y encontrar

la relación entre la pregunta adecuada

y la respuesta correcta

Arde la noche y se quema el fósforo de mis huesos

Ya me entregué a la irrealidad

como un ángel sin alas en una dimensión

sin gravedad

Que sea maldito cien veces quien intente adelantar

mi entrevista con la muerte

Todavía estoy haciendo terapia

con la señorita existencia

Entre muñecos construidos con frases hechas

me muevo con la palabra de la tristeza

Ya quemaron mi bosque de símbolos

Ya injurié a la belleza, ya envejecí mis niños

Todavía no extraje la piedra de la locura.





LOS VIAJANTES DEL SILENCIO (1972)



Una lluvia de colores ha incendiado la noche

es la batalla de las flores y el jardín del cielo

ya floreció de estrellas

La mirada se ha quedado en punto muerto

y el avión de la mente ya se estrelló

 en el océano de la inconciencia

Se terminó, no hay más distancias

entre la felicidad y el niño-pájaro

Él, caminaba por campos sembrados

de corazones

por ciudades llenas de espejos espirituales

Viajaba en la electricidad hacia el sonido

último de la madrugada

Ahora que las extraordinarias calabazas

llegan desde el planeta vegetal de los sueños

el viajero sagrado prepara su equipaje

lleno de tortugas y delfines

Ahora que los túneles de los encuentros

nuevamente me dejan solo

Mi amiga, la invisible para los demás

ha llegado, bella, como un pétalo plateado

No hay distancias hacia el fin de la noche

solo una mirada hacia la oscuridad

Reinos de luz, princesas-serpientes navegan

por el río enmarañado de las horas

Suaves declives sobre la atmósfera

onírica de la tarde

Ya volvieron los viajantes del silencio

cruzaron el continente de las palabras

por el océano de las miradas

Y no me olvido del juego caracol

es decir dar vueltas sobre uno mismo

hasta perder las piernas en las tierras

de las cavilaciones

Los caminantes de plumas

con pasos en el aire

construyen el camino hacia el cielo

Cerrame la persiana de los ojos

y cuando vengas la próxima vez

dale un beso al árbol de silicio.

CLAUSTROFÓNICA



Encerrada en el silencio se encuentra la palabra

tímida, profunda, distante, brillante

Encerrada en el sonido se encuentra la palabra

En la cárcel de las bocas se encuentra la palabra

Vayamos a liberarla y construyamos el verbo





DARKDREAM (SUEÑO OSCURO)



Me vuelvo oscuro

Soy como una célula, dividiéndose

hacia la oscuridad del infinito

Mi corazón no tiene sangre

sino el petróleo que deja la tristeza

en las profundidades del recuerdo

Pájaros negros de la angustia

surcan un cielo azulado de miedo

Graznidos que como dagas de oro

despellejan el silencio

Por las cavernas del alma

corren los ríos del olvido

¿Es que ya no te acuerdas

niña de la oscuridad

cuando mi mano se posó en tu frente

y brilló el hermoso rubí

que guarda tu pecho?

Me envolveré en las mentiras de la noche

Ya no deseo ver pequeños soles cristalinos

La gran luna me llama

con el mantra oscuro de tus labios

y siete poetas negros

recitan versos en idiomas secretos

Ya soy oscuro, bello, siniestro

y los árboles que de pie

siguen llorando sus ramas

en las sombras de este misterio

No descifraré la clave de tus ojos

no seré la llave que abra

la puerta de las lágrimas

Amor, enciende tu voz como una llama

en este infierno de hielo

¿acaso el Innombrable quiso perderme

entre el pálido cielo de tu cuerpo?

Yo tengo mil trucos para salir

del laberinto del destierro

Pero el oscuro vibrar de tu latido me llama

y no olvido la noche en que tu alma y la mía

se perdieron del espacio y el tiempo

No importa que olvides el mar, mi nombre

los despojos de esa hoguera

que nos dejó la marca imborrable del fuego

Yo me siento oscuro

y me encerraré en un ataúd de sueños







LA VERDAD ES UNA CHICA DESNUDA (durmiendo en la cama)


Me alimento de palabras en la noche
Yo también
soy el dueño de los muros
donde se lee tu nombre

Cerró los ojos e imaginó
un campo lleno de girasoles felices

Abrir la puerta
salir a la calle
y descubrir (todavía con asombro)
que los árboles florecieron
aún sin la lluvia de tu rostro

Solo veo
dolor en la belleza
desierto de caricias
locura y violencia
repetidos como un mantra
solo eso

Respirar
de nuevo sentir
como las manos
se adueñan de los vasos
y de las pieles

Mientras esperamos
que la sangre llegue al río
deshojando margaritas

Cuando salga el sol
la verdad seguirá durmiendo
desnuda sobre la cama

Igual sigo del otro lado
todo el tiempo estoy
entretejiendo palabras

SACERDOTE DEL POEMA


Fui a la última misa en el altar del patio
y quedé temblando como una hoja en el viento

oyendo la oración de las palabras
y lamiendo la carne del verbo delicioso

sacerdote del poema
dejaste sujeta y predicada
a la belleza






EL VERSO DE TU BOCA


Que mis labios
te rocen la piel
cuando el beso
se haya ido de viaje



como el fuego
quemando la madera
de tu vientre



Calma desolada
espacio de compañía
belleza tranquila


Beso el verso
de tu boca
la estrella de tu sonrisa


La realidad
se hizo un sueño dulce
como la miel



NOS VEMOS EN JAPÓN



Se dio vuelta 
me miró
con los ojos pensativos
casi dulces 
 y me dijo 
nos vemos en Japón

Y ante el hecho
irremediable
insalvable
imposible de cambiar
le respondí: 
está bien

Aunque Japón queda tan lejos
que es como si no existiera

Estas cosas
(y algunas otras)
son las que duelen














martes, 7 de julio de 2015

Una actualización de El Aleph, la recusación del infinito y la victoria de Carlos Argentino Daneri. Por Luis Thonis



.
Imaginé una versión mucho más agresiva del cuento El Aleph de Borges y lo que escribo supone que se sepa la obra de memoria porque la voy modulando en pequeñas transformaciones hasta situarla en un campo de inevitable batalla.Ahora cunde la indignación y viene el reclamo de derecho por parte de los que legitiman la impunidad con que actúa el estado actual..
Resulta patético que salgan a defender los derechos de propiedad de los mismso que la violan: el plagio no es para nada delito sino una forma entre otras de la creación que puede ser o no fecunda pero el cuento de Borges engordado es lisa y llanamente lo que en el barrio llaman un afano. Aun si no fuera así,  es bochornoso que estafadores de la masividad como Horacio González defiendan derechos de propiedad. No son los más autorizados. Me duele Boudou, dijo, compasivo, pero no le duele nada la falsificación misma de lo falso del nacional populismo que comenzó a escribirse en el golpe del 43 y entra en una etapa terminal donde la Argentina puede desaparecer como Beatriz V. Fue el que encubrió la mayor expropiación masiva de las mayorías en 2002 en su texto La Multitud creadora a la que atribuye poder cuando había sido expropiada- con la resultante de miles de muertos por enfermedades cardíacas- como lo muestra el fallo en minoría de Carlos Fayt que entonces nadie tuvo en cuenta. A partir de ahí se quebró el estado de derecho y las expropiaciones de todo tipo- Gonzalez al parecer no sufre la infación ni paga IVA o tenía jubilación privada- se han multiplicado hasta el desembocar en el terrorismo de estado actual ejempificado en el asesinato de Nisman. Horacio González, es una voz de la Matriz del estado depredador y criminal que los progres y la runfla de la servidumbre voluntaria aprovechan para seguir engordando al Chancho K. Es burdo y propio de la misera K acusar a Kodama por la frase de Borges “no supe ser feliz”. El lo es como estafador masivo de la cultura de la servidumbre voluntaria  y los poetas paraestatales y asociados, financiados con fondos públicos que son los continuadores de Carlos Argentino Daneri, poeta laureado en 1943 que inicia un nuevo paradigma en la cultura argentina con un golpe fascista y antisemita favorable al eje liderado por Hitler. 
La hipocresía de Horacio González se vuelve ilimitada cuando en la Biblioteca Nacional le ruega a María Kodama que comparezca ante la inauguración de la estatua de Borges con la asistencia de CFK y al mismo tiempo la ataca en Página 12 por no haber hecho feliz a Borges. ¿Qué sabe este cómplice del terrorismo de estado y firmante contra Israel de lo que sucedió entre ellos? Horacio González se revela como un continuador siniestro de Carlos Argentino Daneri y como tantos otros paga el precio de recusar el infinito que es un corte con la impostura ilimitada en términos éticos.
La muerte de Beatriz V y el cambio de carteles de cigarrilos lo simboliza y que va mucho más allá del aspecto político: la recusación del infinito que hace Daneri es el inicio de una reproducción que afecta a todos los niveles de la cultura y su figura se repite empeorada- al menos tenía cierta singularidad extravagante- en la sucesión de las generaciones. Es un estafador clásico de la masividad que cree que por tener un falso aleph en su sótano tiene la clave del universo. El narrador descubre que es un falso aleph, los hay infinitos, son el mismo lenguaje, el que hablamos, están no al alcance de la mano sino en el mismo  origen de las letras y el tratamiento de los todos. 
La recusación del infinito es la negación de la lectura en acto: es lo que hace Borges al leer la empalagosa obra de Daneri que confunde la literatura  con la ostentosidad verbal: escribía azulino, azulenco y azullilo por azulado y para aludir a un lavadero de lanas en vez de decir lechoso elegía lactario, lactescente y hasta lechal.
Confunde esta insufrible retórica con la poesía. Su voz era un aplastante plomazo y se proponía versificar toda la redondez del planeta. En Daneri todo está ya escrito: lo divino ha sido repudiado y hay una concurrencia burdamente cósmica entre los conjuntos humano y divino. Aquí se plantea el tema del infinito y el origen: “hay infinito” sino hay predecesor, todo sucede entre uno y cero y ese encuentro no puede ser decretado ni axiomatizado.De ahí que el infinito evoque el terror y el pánico que recorre la historia de las matemáticas cuando los números no pueden ser axiomatizados. El mismo pánico que causan ciertas obras literarias que la crítica tiende a neutralizar. Sobre este cuento, Harold Bloom ve nada más que un ataque paródico a Pablo Neruda. Punto. Todos los sabios a dormir. Es un Daneri leyendo a Daneri. Hoy CA Daneri sería exaltado como “El escritor de las mil praderas” por descerebradas vanguardias volcadas a la simulación permanente y que continúan su empresa. Borges- su narrador- admira, incluso adora a Beatriz V. Ella participa de la misma recusación. No todo es falso en la visión del aleph del sótano: cuando el narrador ve las cartas obsenas entre ella y Daneri todos esos rasgos que suscitaban sus exaltaciones se van disipando y de ella ya no se le ocurre nada.
En mi versión imagino que Beatriz V es la masoquista que retiene el poder para que Daneri trabaje día y noche como el sádico para decirle su verdad.  Estas copulas funcionan perfectamente porque son tal para cual
Daneri gana el Premio Nacional de literatura, el narrador sale tercero. Daneri es cínico y patético, Beatriz V una mujer silenciosa pero una chiquilla malvada que va hacia su autodestrucción. Borges no informa de qué muere ni lo investiga y con dolor inicia su duelo. 
El infinito posibilita un un mundo con tercero- el entre dos del cero y el uno- que comienza a abolirse al considerarse que Daneri es el primero ignorando que todo que ya es sucesor de una serie que no puede instituirse como conjunto y  se autodestruye del mismo modo que la Argentina, un país que puede pensarse concebido por una cultura vigilante que está empeñada en rechazar todo asomo de infinito: todo entre dos tiene que ser intervenido y aplastado y no es ajena a los vínculos del país con Venezuela, Irán y otras dictaduras asesinas.
La violencia que supone la recusación del infinito es criminal: es un crimen contra la creación que no puede ser juzgado pero que posibilita todos los crímenes posibles que no sólo son negados sino celebrados  en una lengua definitivamente criminal que hoy los ideólogos de la servidumbre voluntaria y escritores asociados hablan en lengua de vanguardia paraestatal.


jueves, 2 de julio de 2015

Posporno: el fracaso de la neolengua y el tren del autoatentado. Por Luis Thonis



"un lugar inventado donde los cuerpos no sean solamente cuerpos y se redoblen los enuncidos que no pueden sostenerse en este mundo"
Cuerpos inéditos. LT


La consigna matriz de la generación del sesenta era: "animémosnos y vayan"- ustedes. La actual es "cojan pero quédense"- ustedes.
Y al ritmo del posporno los borregos por la misma vereda se encaminan para ser formateados hacia la Matriz del estado criminal que apunta a sustituir el lazo social por la creencia en la relación sexual. 
Sublime operación psicótica.
Pasó el tiempo de echar veinte centavos en la ranura para ver la vida color de rosa. Ahora ponga un micrófono en una vagina o métaselo en el culo y ud. accederá a una Citerea sin Watteau.El nacional populismo ha pasado de la religión de las multitudes que exaltaba en el 2002  a la religión del sexo sostenida en su economía de sobreprecios.
Hace tiempo hice una caracterización de lo que llamo el zombi terminal- alguien que avanza cigamente al precipicio y cuando uno le advierte eh por ahí no, cuidado, se da vuelta lo mira, corre hacia él y se tira de cabeza haciéndole un corte de manga. No todos los  que transitan esta cornisa son iguales, les sucede a seres talentosos e inteligente que necesitan abrazarse a algo, cualquier cosa que sea y el fetiche los está esperando. En vez de dar un salto cuántico al exterior saltan a un vacío que nunca se muestra como es sino en su apariencia contraria, me refiero al espectáculo. Se arrojan al espectáculo- que se extiende en la línea letal que va desde la pornografía de los setenta al pos porno- que lo toma en algunos de sus predadores para integrarlo y completarse. Los que tienen alguna reserva porque tuvieron una vida y alguna vez fueron amados que no están dispuestos a borrar para disolverse en la cara colectiva de lo festivo cuando salen aumentan el resentimiento y el odio en grandes cantidades pero en forma helada. 
La Fiesta es depresiva a causa de la negación cómplice de los crímenes cometidos que se vuelen contra ella: las mismas musas son expropiadas, enmudecidas y momificadas, apartadas de "relaciones peligrosas" y transformadas en objetos de exposición hasta que a uno de ellas no se les ocurra nada. 
Ahora es al pos porno celebrado por quienes plantean una revo pop sexual, social antifálica y grita para que el zombimundo la oiga: cogan y vayan, todo sea por el negocio del pobre. Niega la verdad de la farmacéutica que dice que lo que es sublime en la cama es zombi en lo público y que hay más porno en el matrimonio más convencional que en esta farsa que tenemos que pagar pese a lo facho que somos.

El Estado criminal y depredador va tomando la forma de una Matriz.
Vende boletos para que ud pueda hacer su propio autoatentado y  haga volar en pedazos toda posibilidad de escena. 
 La orden es ahora sexualizarlo todo: lo que ud no sabía era que el sujeto era unos cuantos órganos al que tiene que ser reducido. Acepte ser desconstruido aun si en un matrimonio convencional hay más porno que en este zombisexualismo, especialmente en una reconciliación luego de una crisis. Todo lo que es privado o clandestino es juzgado fascista por estos embotados santones para los cuales "la vida" está hecha a la medida de una cámara y no de un ardeur vitale según Baudelaire para lo cual hay que tener una vida. Se trata de renunciar a ella: antes se redujo a los cuerpos a ser solamente cuerpos- sin verbo-, ahora se impune la reducción a órgano en una suerte de biologismo apenas disimulado.
"Cogan pero quédense.": hay que engordar la Matriz con Borges incluido. Esto vino para quedarse: no es un hecho aislado, siempre estuvo, ahora salió a la superficie y se expande a todo. Es el último eslabón de un fracaso de lectura. 
El Chancho estatal K tuvo que volverse sexy para seguir dando cátedra.
Hay un conflicto teatral clásico que es verse empujado a odiar lo que se ama sin poder liberarse del odio y sin que el amor pueda jugar un papel creador: se opta por lo peor como lo más seguro. A esta altura esto ya escandaliza a los escandalizadores. Pasolini decía que la pornografía era un arte para los pobres y no se refería a las clases más bajas sino a una miseria erótica que es también espiritual. Qué complicado dice el nabo: "discutámoslo", propone, en un arranque democrático, como si los elementos en juego que no  tienen una salida ostensible pudieran "liberarse" por un decreto voluntarista: yo te digo cómo se coge y se te pasa todo, si no sentís nada sobreactuá, no te hagas el difícil. Es fácil: la política se sustituye por el sexo reducido a órgano, la escena por la Usina, todo lo que es comercial por el pos porno y el público por muertos vivientes. Unas mercancías se sustituyen por otras otras a las que los arbitrarios sobreprecios de estos De vido áulicos tornan "sagradas". El amor en tanto exterior al narcisismo no vale nada.
Hagamos una gran fiesta con el uso de la sinonimia y colorín colorado. Lo que esto logra es empujar al abismo a sujetos que no saben donde están parados, y se aferran a lo primero que encuentran que les dice. no hay Otro, no hay un exterior que no sea traducible a nosotros, imitá, mimetizate con nuestra tribu y serás de nosotros, no te compliques con Aby  Warburg, cogé bien, sé feliz y pagá la fiesta y perpetuate en la figura del Adolescente que es depositaria de todos nuestros fracasos y resentimientos.  Ya no basta con reescribir la historia: ahora hay que abolirla definitivamente.
Algunos egresados de la UBA piden la expulsión de los alumnos que hicieron la obra Posporno. Pero la expulsión no suprime ni resuelve nada: el fantasma mayor sigue rodando y la tinellización de los sujetos por la fiesta aunque se diga de vanguardia tiende a abrazar a toda la sociedad acentuando y repartiendo las diversas formas de  violencia y engordando al Chancho K con la cosecha. Esto más que coger es ser cogido por el Estado criminal y megachorro que con nuestros impuestos quiere que pagemos estos bodrios. 
No estamos precisamente en el Paraíso donde Caín acentúa su expulsión luego de ser expulsado: en este mundo la expulsión retorna como más integración y más Estado criminal y el sujeto queda reducido a su propia entropía. 
Ante ustedes, la Matriz: marche un micrófono marca cadena nacional erotizado, dejá de ser expósito y sé mi apósito que te cuento tu propia historia mientras cogés de lo lindo.  Suponiendo que sea así está probado que una relación puede tener un sexo extraordinario y fracasar olímpicamente por la impotencia de convertirse en amor. El sexo no puede separarse de la historia de cada sujeto que privado de su historia queda limitado a la exhibición de sus órganos.
Solamente la literatura que cuenta le hace algo a la lengua y al cuerpo: el deseo es más importante que el sexo y permite saborear secretos dichosos. Se trata de terminar con eso para iniciar una revo pop zombisexual donde el tercero- el lenguaje- ni siquiera cuenta como uno ¿ Quiénes son estos seres cuadriculados que no sabemos cómo bostezan o pestanean? Los imagino anestesiados, soñolientos y chatos: ardua es la tarea de hacer una religión del zombisexo que trata de hacer de "coger" una práctica de "izquierda"..
Si se hubiera querido patear el tablero en serio se hubiera hecho algo afín al teatro de la crueldad de Artaud donde retornan las fuerzas de lo arcaico con un lenguaje crístico, sacrificial, como si la redención no hubiera acontecido o hubiera caído en el olvido por algo que escapó  a lo simbólico y él lo viviera en su cuerpo y quisiera ponerlo en escena- querer sustituir el espectáculo por la escena es ser objeto de crimen- en su máxima crueldad. O Warhol, enemigo de la religión sexual del espectáculo baleado por la feminazi Valerie Solanas, autora del manifiesto del exterminio del hombre que sólo puede existir como putazo, feminizado y aliado al neomatriarcado.
O a Los Ciento Veinte días de Sodoma de Sade donde el discurso de la Prostituta de la Apocalisis es idéntico al del Papa. Y El asalto de Reynaldo Arenas, un homo que es el más viril de los escritores, donde la Matriz, confundida con la madre, quiere ser asesinada por uno de sus peores engendros. O, si se quiere algo argentino, una puesta de La Causa Justa de Osvaldo Lamborghini donde ante la fusión de los antónimos aparece la Muerte, Tokuro, que tiene en sí toda la violencia de esa canallada que se repite década tras década. O, ya lo dije, Norep de Omar Genovese- que estuvo en primera línea para combatir a la neolengua cartabiertista en sus dichos que insultan la inteligencia que ahora derivó en lo que llama lengua criminalis, a partir de encubrimiento que hizo del asesinato Nisman- que nos entera cuánto se parece el infierno liderado por Perón- nombre invertido- que se mete en el bolsillo a Hitler, Stalin y demás para seguir violándonos, dándonos por el culo desde el infierno hasta que hagamos una copia "justa". A la historia no le puedo fallar, dice: si toma el tren ya no se equivocará, es la vía del abolicionismo.Este tipo de obras disuelven al público como público y lo enfrentan a una crisis identitaria que se quiere negar mediante lo festivo y que se agrava más.
De ahí puede salir algo creativo, un cuerpo inédito que es imposible de ser colectivizado por las sinonimias que han causado miles y miles de muertos- Perón como prenda de paz, los militares como salvadores de la patria, etc- en un santiamén porque las vuelven imposibles: hay que aprender a leer, algo más imposible para estos zartistas y analfa ilustrados que se las saben todas. En cuanto a los clásicos la representación del nacional populismo ya tiene su obra top: el Mercader de Venecia que CFK aconseja a leer a los niños de las villas como hacían los nazis para mostrar los usureros que son. 
El Mercader exaltado en clave antisemita por un doble de Lady Macbeth que es terrorista de estado. ¿No es lo más sexy y obseno que hay ser cómplice del terrorismo de estado?, pregunta el niño del cuento de Andersen a la jauría.
La desconstrucción quiere ser su propia verdad sin resto e idéntica a la nada que es todas las sinonimias: del mismo modo que el FPV ya ganó según el inmenso aparato de encuestadores y publicistas, la obra es ya revolución. 
Los teóricos del Posporno son inclusivos: quieren incluir en la perfomance los cuerpos que no encajan en los estándares de normalidad como discapacitados o los tullidos pero no se los vio como tampoco a los qom o a los wichi, objetos de la violencia estatal- podrían llegar a tomar la palabra- como tampoco a los miles de cuerpos desnutridos que siguen sin existir.
El público, reinfantilizado, debe limitarse a ver y aplaudir, o reir como en un programa de Tinelli que al menos no presenta lo suyo como arte ni le pagamos. El sujeto festivo depre es el mismo. Se le muestra el micrófono penetrando una vagina como si se le diera un biberón. En el Pos porno aparentemente se rompen todas las convenciones menos la del público que es el personaje más importante y se trata desesperadamente de capturar.  El porno preparado para titear al Partido Obrero habla de la impotencia y el fracaso de estos intelectuales para generar una neolengua.Ha quedado en evidencia que Zurdolandia- el habitat de los zartistas que narro en Milagro infame donde coexisten cartabiertistas y poetas supermediocres- no tiene nada que ver con la clase obrera y sus reivindicaciones y sí con un universo de pequeños zares, los zartistas, financiados por los ciudadanos: por eso defienden a este engendro blanqueando el ataque al PO acusándolo de puritano. Lo que molesta del PO es que revela la impostura de los zartistas de Zurdolandia al luchar por reivindicaciones concretas: por la democracia sindical o la supresión del impuesto a las ganancias o el absurdo IVA del que son beneficiarios los zartistas paraestatales. También esa chica que vende tortillas y se rebela ante la policía del municipio recordándole la palabra dignidad- excluida del vocabulario zartista- con sus actos..
Contrariamente a los que desde las buenas costumbres se escandalizan con este tipo de obras o exaltan su sexualidad robótica la considero un plomazo trasnochado incapaz de excitar a los muertos vivientes a la que está destinada con la gran noticia del descubrimiento de la pos pólvora.
Coger no está para nada mal, todo el mundo lo hace, lo zombie es que se tome esto como referencia o ejemplo de una conducta y a la obra como genial y se quiera “romper el espacio público, tan politizado, para sexualizar un lugar carente de estas expresiones” según Laura Milano, su autora, que lo considera una “investigación” sobre el posporno norteamericano de los años ochenta. Todo llega muy vaqueteado y trasnochado. ¿El resultado? El tren del autoatentado del sujeto contra sí mismo en una sociedad que cabalga sorda y ciega hacia su autodestrucción. 
Que viva la fiesta de las sinonimias de la miseria erótica y espiritual.
O sea que se busca un equivalente sexual de un equivalente político depreciando la mercancía "política" y poniéndole un sobreprecio a la sexual. Aquí el lugar es el lugar, el santuario donde ahora la descontrucción se legitima a si misma a través del espectáculo ante el cual la iglesia se queda corta por la carga de religiosidad sexual, que simula traducirb las historias irreductibles a lo público y la política a lo sexual en una indistinción de fronteras: todo es lo mismo porque todo da lo mismo. Y es el dinero público el que sostiene semejante mercancía a medida de los zombies contestatarios. En su religión sexual que la cosa va mal y la mejor prueba son estos farsantes instructores.
Este tipo de obras es dirigida ante todo a un público que cree en el sexo  y expulsa al amor que es algo que excede el narcisimo del vos sos yo y yo sos vos.. Esta especie de   Sexo para Todos se presenta como progre  pero se podría considerar fascista como atentado contra una singularidad que el arte lleva al extremo. La estafa mayor queda silenciada: la exclusión del amor que es una frontera no traducible aun si está en crisis. La creación siempre ha nacido de una crisis. Aquí no hay ninguna. Los cuerpos están completos y las palabras vacías. 
Lo veo desde una perpectiva poética- la que viene desde Aristóteles- y que no se limita a comparsas de maniquíes sexuados. Esta violencia al amor no es idéntica pero no del todo ajena a la ola de violaciones y femicidios o asesinatos como el del fiscal Nisman que hablan de una catástrofe simbólica que incide en toda la sociedad. El rasgo común de esta violencia que va desde los crímenes cotidianos hasta el terrorismo de Estado es un Nadie por exlusión incluido- Luciano Arruga, el soldado Ledo- aspirado por una Gran Matriz que los devuelve circularmente a la sociedad y se alimenta con ellos. ¿No habría sido mejor hablar de esto en vez de intimidar como  fascista o molesto al que no se pliega a la Fiesta perpetua financiada desde el Estado? Nuestra sociedad está llena de personajes que siguiendo las normas de la decencia practican el sexo todo el tiempo..
Algunos lo hacen por placer, otros por oportunismo y ascenso social como el que empieza como extra o escolta y avanza medida que seduce mujeres. Canallas o caballeros es difícil que se les pueda enseñarle algo metiendo un micrófono en una vagina. Tampoco las mujeres que caminan por la cuerda floja y mientras vociferan sexo sexo sexo son una demanda desesperada de amor. Difícilmente el posporno les dirá alguna verdad de ellas. Ahí aparece el montaje perverso donde unos payasos sexuales oponen el espectáculo a la escena donde cada fantasma responde a la escena del sujeto. Como una escena para todos es imposible se opta por expulsarla a priori. Carta abierta ha pasado del fracaso de querer instituir una neolengua de estado al tren del autoatentado pos porno.Pero también en la cultura ha habido un fracaso del lector que es inmenso y del que no se habla.
Así, para hacerlo gráfico en términos teatrales, el boletero que vende  pasajes para el tren del autoatentado del sujeto contra sí mismo. Atente contra su vida, su pasado, su historia, su trama de síntomas, sus lecturas, es algo bárbaro, le faltó decir con tono evangelista. Y algunos se apuran a comprar su boleto. 
Santo Tomás que en determinadas ocasiones jutificaba el crimen político- cuando el soberano no cumple las leyes que juró- llamaba a quien lo realizaba un magistrado de si mismo: alguien que no tenía otra ley que la que ejerce en su acto. 
A este instituto lo llama tiranicidio y hoy se la rechaza como terrorismo, del cual el que lleva a cabo el estado es el del peor tipo. El atentado contra sí mismo no tiene institución: es un homisuicido que habita la misma guerra del lenguaje.
Hoy no sólo la sociedad actual en su cara más siniestra demanda un mundo judenrein- limpio de judíos- ante su impotencia para elaborar los núcleos letales en el discurso del siglo XX que retornan sino limpio, amputado de la escena que mediante el lenguaje amortiza la violencia. Por más que haya culos o lo que sea si se amputa la escena por el espectáculo el efecto es el nihilismo de todo es lo mismo, es decir, nada. 
El Pos porno es ni ni: ni político ni sexual. Su ideal es un sujeto sin pasado, sin historia, salvo las que adapten a un presente digitado y celebrado porque tiene como referencia a todos en relación a nadie. El sujeto representa en esta trama una sucia memoria por el sólo hecho de recordar por su sola existencia que hay efectos de retorno en el lenguaje y que es diferente ser un sujeto expuesto- expósito- 
que ser objeto de exposición y mero síntoma del goce de otro. Esta vanguardia tiene como objeto que cada narciso persevere en su síntoma sobre el modelo del incesto colectivo. Ni siquiera pueden articular una historia: no se trata de iletrismo sino por la impotencia de entrar en contacto con sus orígnes y tramar un continuo.
Expuesta, la novela trabaja en la lengua y la va haciendo: de todos, de nadie, de alguien pero siempre en relación al que la escribe y un intenso entre dos con quien lee. Va tramando la escena donde el fantasma- que condensa las crisis de identidad del sujeto- funciona como una amortización de la violencia.
Al suprimirse esa escena la violencia aflora “desde arriba” y hace arrastrarse a los sujetos en la cultura de la servidumbre voluntaria iniciada por Carta Abierta como pornografía de los ideales del setenta hacia el 2003- primera gran clonación- y que culmina en el pos porno para producir una Usina clonadora de zombies para algo que no tiene nada que ver con el infierno y las pasiones sino con un jardín de infantes reinfantilizados y crédulos a quienes venden que están contemplando una obra de Warhol o de Artaud cuando están repitiendo la aparatología de Apold para alimentar la Matriz.  Johannes Kepler era un hombre religioso, quería ser teólogo pero al abocarse a la ciencia se dio cuenta de que "Dios puede ser celebrado también por la astronomía" y sus hipótesis fueron confirmadas tres siglos después por la geometría tetradimensional del espacio-tiempo. Buscaba a Júpiter y encontró a Venus. Quiso describir el movimiento de los planetas en su órbita en torno al Sol por la circunferencia y encontró la doble elipse. 
A partir de Kepler dejó de resonar la música de las esferas celestes pero el ave de Minerva siguió revoloteando sobre el silencio de las sirenas que nadie oyó según Kafka. 
El obtuso descubrimiento del Pos porno es que el sujeto puede ser reducido a sus órganos perpetuándose en la figura ahistórica y mítica del Adolescente. Se trata como viene sucediendo desde los sesenta de una muerte blanda y vegetativa para una nueva generación.
"Todos corremos peligro", dijo Pasolini. 

El uso del micrófono- el fetiche por excelencia de la cadena nacional- como instrumento erótico o mear la mesa del PO son parte de este aguachento descubrimiento post de una pólvora más podrida que mojada, impotente si el espectador no compra el boleto de su propio autoatentado, adopta una posición de combate y comienza a jugar con metacódigos antizombies y diagramas abstractos de acción haciendo del arte la vía de una singularidad extrema hacia un tercero en una forma desconocida y no formateada por el estado depredador y criminal.